¿Será pecado?

Durante uno de mis complejos estudios, repletos de pruebas, operaciones y atribuladas sesiones de contemplación sobre la actividad microorganística visible a ojo humano de las esquinas de mi salón, imaginaba cuál podría ser la versión actual o actualizada de Jesucristo. Cuál sería hoy en día el elemento desencadenante de una migración intelectual tan aparentemente brutal como la aparición de un mesías. En que figura se reencarnaría hoy en día para hacer llegar su mensaje.

En los 60 fué Jim Morrison, eso es absolutamente indudable, y hubiera creado el mismo cambio y revolucionado el pensamiento mucho más radicalmente sino hubiera dicho tantas veces que estaba hasta las cejas de pellote. Se me hace evidente, pues, que Jesucristo, o bien no aderezaba su existencia con sustancias altamente alucinógenas, o bien tenía mejores agentes de prensa. Desde mi punto de vista, me inclino por la segunda opción, por aquello de:

- Lázaro, levántate y anda, que te toca liar a ti.

Para el resto, Jim lo tenía todo. Su María Magdalena en forma de Pamela Courson, y sus apóstoles (incluido el traidor) en forma de componentes del grupo, asistentes y demás chupópteros. ¡Qué lejos podría habernos llevado!

Pero, ¿y hoy en día? ¿quién puede igualarse a alguien como Jim? ¿o en menor grado Jesús? ¿Vosotros lo sabéis? ¿Es pecado decir que Jesús tenía grupies y su club de fans llamado “los apóstoles”? ¿Alimentaron el final de Jesús con las mismas chorradas que sobre el final de Jim? Si la muerte de Jim Morrison es aún para muchos una incógnita ¿Porqué la de Cristo se supone que está tan clara?

Mi opinión: Cristo murió en la bañera hasta el culo de jaco y Jim crucificado por los romanos, que se reían de sus poemas al grito de “Salud, rey de las puertas de la percepción”, por mis cojones. Y dicho esto, mejor que el día del juicio final en el que se supone volverá Cristo a darnos la carta de desahucio, venga Jim a ponernos de pellote hasta que veamos otra vez a Lázaro, los ángeles y si hace falta, dios y toda la corte.

La más antigua

Desde hace miles de segundos que observo la vida desde mi posición privilegiada en la frente de mi creador. Soy probablemente el más viejo de mis compañeros epidérmicos. Me miran con respeto, incluso admiración, ya que he vivido más del doble de lo que cualquiera de ellos lo hará. La primavera se acerca, y con ella el sol, la sudoración, la protección, los cambios de temperatura, alergias, agentes extraños. Llega el trabajo duro y todos quieren mis consejos para sobrevivir un poco más, todos temen caer.

 

Nuestro mundo no tiene piedad. Todos nosotros, tarde o temprano, seremos reemplazados sin compasión por la nueva hornada de piel que aprieta desde abajo. Yo sólo he aguantado un poco más, no sé como, pero si sé que no durará. Es cierto que hay zonas mejores, lugares de nuestro creador dónde apenas caemos, y la poca regeneración empuja sólo a los más viejos y desgastados. Pero todos caemos. Nos convertimos, nunca mejor dicho, en polvo.

 

He cumplido mi trabajo, mi destino, mi obligación como parte de la epidermis. He pasado por todos los estratos que me estaban asignados. Pero soy prescindible, y pronto, lo siento a mi espalda, vendrá un joven y me empujará al vacío. Mi único consuelo es la altura dela posición en la que me encuentro. Seré polvo, sí. pero tardaré en caer, y con suerte las corrientes de aire me mantendrán mucho tiempo vagando por el mundo, viajante de aires y corrientes, sin otro destino ni funcionalidad que la de depositarme junto a otros en un lugar ahora desconocido.

La cosecha

Es mucho más que evidente que yo no soy una persona creyente, y en lo último en que me daría a mi por creer, por cercano y por lo tanto poco exótico, sería en Dios o sucedáneos cristianos. En esencia y resumiendo grandilocuentes palabras de grandes sabios, por que no me sale de los cojones. Razón tan válida, o más, desde mi punto de vista y como cualquier otra, que me da la oportunidad de enviar al resto al infierno, tal y como ellos, por el resto, quieren o quisieran enviarme a mi.

 El hecho está en que empecé a ver la susodicha película, La Cosecha, atraído por la maravillosa, y lo digo sin reparos, Hilary Swank, oscarizada a su pesar, con la carga que conlleva dicho lastre. Para mi es la mujer más y menos. Más mujer en esos anuncios en los que, acompañada de la música de Muse, se convierte en musa (ole mi ingenio) de aventuras espaciales y pajas costumbristas. Y la menos mujer en “Boys don’t cry”, en la que llega un punto en la que dudas no solo de la masculinidad de ella, sino de la poca del resto del reparto, gilipollas paletos a paletada y dos codazos en la boca al director de casting. A excepción de, evidentemente, Chloë Sevigny, maravillosa, creíble, cándida y rebosante de amor puro.

Que se me escapa el tema, coño. Que me pongo a hablar de buenas actrices en momentos álgidos y se me va la pinza y lo que está entre las piernas. Aún así sólo hay una palabra para esta película:

MIERDA

Decepción. Es una MIERDA de película, en la que no sólo insultan a todos los latinos, llamándonos incultos absolutos, estemos donde estemos, una y otra vez, sino que nos toman por gilipollas totales. Paletos, pueblerinos, borrachos, etc. Se supone que los hispano-hablantes somos la puta mierda del mundo para la gente inteligente. Ganas dan de hacerles recordar que su cultura(?) proviene de los desterrados españoles, portugueses y centroamericanos. Que aprendieron a hablar porque adoptaron la mas tierna de las lenguas y porque el francés da grima. Y que les quedan tierras allí, no porque las cambiaran por güisqui, sino porqué esos descendientes europeos, mataron todo lo que había por allí, gracias a la pólvora china. Eso sí, los incultos somos nosotros.

Que me voy del tema! Que la pelicula es una mierda. Que me he dormido al minuto 35, pensando que ya llevaba dos horas, que suplen falta de guión con la Hilary de rubia y movimientos de cámara, banda sonora y – ¡oooohhh!! el rio está rojo. -

¡A tomar por el culo!

lesbianas

- Prefiero que mi hija salga lesbiana.

- ¡Pero si se meten cosas igual!

- …

Lo tuyo es arte.

¿Qué hay después de (conseguir) hacer un trio?

¿Cómo volver a la normalidad? ¿A acostarse con las mujeres de una en una? ¿A comer carne con patatas? ¿A hablar con las personas de igual a igual? ¿Porqué la gente no se arrodilla a mi paso? Ahora soy uno de ellos. Estoy seguro que mi rostro muestra la mayor de las felicidades, cual Buda iluminado, conocedor de la paz y la verdad. Ahora soy uno de ellos. Si los humanos fuéramos realmente intuitivos, pediríamos consejo y respuestas a los hombres y mujeres realmente iluminados que, invisibles y desapercibidos, pasan a nuestro lado cada día. Ahora que soy uno de ellos, lo se. Entre nosotros nos conocemos, pequeños guiños, gestos codificados de complicidad. Ahora soy uno de ellos. Púdrete Siddharta.

También pudiera ser que me convirtiera (más aún) en un perverso demonio ávido de sexo y perversión, cazador nocturno de almas cándidas buscadoras estas, a su vez, de nuevas experiencias. Olfateando lívidos. Comprobando hasta que punto son sólo pose las inclinaciones bisexuales. Y decir:

- Yo sí lo he hecho, ya tengo experiencia y sé con quién podemos. -
Repetir. Volver al punto en el que ellas empiezan a besarse y tu incrédulo, te dices:

- ¡Eres el puto amo! -

Pues las imágenes que arden todavía en mi cabeza, y que lo hagan mucho tiempo, son absolutamente impagables. Recordar el negro y el rojo de sendos picarías, dispersados por mi cama en mil y una posición. Dos pares de preciosos ojos mirándome desde la misma altura, con la brutal sensualidad que emana de esa mirada sumisa, pícara y golosa, mirada que todos los hombres desean. Duplicada. Oírlas gemir entre tus piernas y entre las piernas de otra. Combinatoria extrema. Casi desesperación por probar todas las posturas que cientos de sueños húmedos han creado en tu mente. Dejarte llevar en toda la extensión y certeza de la frase. Someter y someterse, atacar y dejarse atacar. Morder, arañar, jugar, sudar, sudar y sudar, sobreponerte a cualquier clase de cansancio y seguir adelante. La noche perfecta, por desgracia finita.

…

Lo que hay que hacer para entretener a las francesas…

Que mejor recuerdo de unas vacaciones que el vídeo de dos españoles haciendo el gilipollas (foca) para contentarte.

Un besazo para Liliana y Ekrame. See you soon!

XDComics

Hacía mucho tiempo que una tira cómica no me provocaba un ataque de risa como este. Los compañeros de oficina han, literalmente, alucinado pepinillos al oír mi mal contenida carcajada. Y es que hay gente tan friki que hasta se le coge cariño.

Parece que vale la pena pasarse de vez en cuando por la web de estos personajes, yo lo haré.

En sueños, tacho cosas de mi lista

Esta noche he tenido un sueño extraño. No porque normalmente no tenga sueños eróticos, o más bien pornográficos, sino porque esta vez fue extraño el quien. Al parecer, y sin que recuerde exactamente la razón, iba a ver a mi ex-novia a su trabajo. Ella tiene un pequeño centro de estética en el que antiguamente, ahora no se, trabajaba con su hermana. Una vez allí, mi ex no estaba, pero su hermana sí. Le pedí que me depilara las axilas ya que debía marcharme en breve. Ella accedió y al tumbarme en la camilla me pidió que me desnudara por completo. a lo que algo extrañado, accedí gustosamente.

Me ayudó a desvestirme, con manos suaves y expertas, depiló mis axilas mientras que de manera poco involuntarias rozaba todas las partes de mi cuerpo que podía. Me contó que había leído este blog dónde explico, a veces con mejor o peor tino, cómo y con quién me acuesto. Me dijo que quería que escribiera sobre ella y que pusiera las fotos que nos haría mientras me follaba (por desgracia como fue un sueño, las fotos no existen más que en mi mente). Se subió la falda del uniforme y se quitó las bragas, dejando la falda justo entre su ombligo y su raja, tiró la blusa y el sujetador a una esquina y mientras cogía una pequeña cámara digital se subió a horcajadas encima mio. Y me folló.

El sueño fue bastante más largo, pero el final es el que vosotros y yo esperaba. Tampoco es cuestión de explicar muchos más detalles, mi mente es demasiado enfermiza, más de lo que parece.

La cuestión es que extrañamente, y no es que la hermana de mi ex sea muy guapa, todo me excitó mucho, y lo sigue haciendo cuando pienso en ello. Pero claro, los sueños, sueños son.

 

la foto vía www.lastnightsparty.com

 

Creo que todo empezó por Rihanna y este vídeo. Es el estilo que a la hermana de mi ex le gustaría. A mí no me gusta demasiado la música, eso sí, la chica será ya por siempre una de mis musas eróticas de clínex y espada.

Corre Forrest, ¡Corre!

Y vaya si corrí, hacia la playa, a las séis de la mañana, como un desesperado, con los pies calientes sobre la fría arena, templándose con la tibia composición salina del mar, enfriándose lentamente mientras avanzábamos, nosotros y el tiempo, la profundidad y el día, la ignominia y la grandeza. Animando nuestros pulmones contra las cálidas olas, a gritos contra el juego marino de ahora sí, ahora no. Ahora olas, ahora algas, ahora calma, ahora no quiero. Los tres, como mosqueteros, bañados juntos, alcohol para todos.

Conversación misógina amplificada por todas nuestra malas relaciones y apoyadas por mi cruenta lengua, brutal y por desgracia esclarecedora, más grandilocuente contra más confuso me siento. Y es que cuán peor ejemplo soy, más creo poder explicar el porqué de mi derrota, glorificando mi fútil victoria. Amores perdidos y deshechos, extractos de almas que guardo como auténticos tesoros esperando ser descubiertos por mi verdadero yo. Sexos penetrados y coños que han alimentado mi garganta y ahuyentado mis complejos. Abrigos de piel en forma de vaginas que me han pertrechado contra el frío gélido de la melancolía. Con imágenes de mujeres en perfecta superposición. Sin caras, sin voces, sin nombre, sin alma, excepto ella.

¡Corre!

¡Huye!

Y hazlo a través de amistades y playas nocturnas solitarias, pues no encontraras un mejor camino.

Desamores de tren

Tren con destino Sant Vicenç de Calders, 35 minutos de retraso. Subo y me acomodo en un grupo de cuatro asientos que acaban de quedar vacíos, al instante una mujer ligeramente madura se sienta a mi lado. Es muy guapa, de unos treinta y tantos. De piel fina, clara y bien cuidada. Morena y de ojos tristes de color canela. Elegante y delicada, recoge su pelo en una cola alta que despeja su bonita frente. Su perfume la acompaña dulcemente, con olor a frambuesa y marido que la desprecia. Sabe que la observo, sabe que la estudio, pero no se asusta ni se incomoda. De manera poco disimulada hago rozar nuestros brazos, teniendo cuidado en que sea la piel y no la tela lo que se toque.

Como contestación ella, con un suave y delicado movimiento, extrae de su bolso un delgado libro encuadernado en tapa blanda. No logro ver exactamente el título ni el autor ya que al bajar la mirada sus pechos me despistan durante un largo rato, su delgado cuerpo y su pequeña blusa, me muestran un escote ligeramente pecoso con pechos pequeños y firmes. Ella inspira profundamente y aguanta un instante la respiración, aumentando el tamaño de sus senos. Parece que necesita parecer bonita y joven a toda costa así que con una sonrisa pícara le hago saber que lo es.

El libro había perdido totalmente mi interés hasta que ella con otro ademán perfecto saca ahora un bolígrafo azul. Me doy cuenta entonces de que el libro esta subrayado. Muy subrayado. Miro el margen superior izquierdo y veo: Las dudas de toda mujer, creo que se titula. ¡Un libro de auto-ayuda! Me levanto y la miro con desprecio y es este el único momento en el que se sorprende y me mira extrañada. Antes de darme la vuelta le digo:

- Alguien como tú no debería leer estas cosas.

Me voy y me coloco en la puerta dándole la espalda. No quiero volver a ver su preciosa cara y darme cuenta de lo imbécil que es.

preparando la cena

Dentro de un par de horas he quedado con una amiga para follar. Es de ese tipo de zorra a la que le gusta que la maltrate después del segundo orgasmo, esta tan acostumbrada a un mal acompañante, que me pide que la pellizque para saber que lo que yo hago es de este mundo. Tiene uno de esos novios que se duerme a los cinco segundos de correrse, justo 10 minutos antes de que ella se entere de que han empezado a follar. Al menos ella ha dado el paso. Se ha liberado, poco a poco, de su vida de mierda anterior. Es la envidia de todas sus conocidas, en especial de las que más la critican. Me gusta follármela porque sabe lo que quiere, eso es mucho más difícil de lo que la mayoría cree.

 

No importa cuanto este gritando de placer, no importa cuanto me pida que pare y durmamos. Cuando pida clemencia le pediré que me pinte las uñas de negro y que me espere en el bar de la esquina mientas voy a cenar a casa de unos amigos de mis padres.

 

La espero con ansia y eso que voy bien servido de sexo escatológico. No por aquiescencia de mi animal pervertido interior, sino por despedida de uno de los mejores coños que han resbalado por mis sabanas. Despedida no, faltaría a la verdad, hasta pronto, quizá, quién sabe, quién quiere saberlo. Volverá, llegará y esta vez creo que toca su cama. Tríos, esposas y juguetes. Animo!

Asco de Pessoa, me ha robado el sentimiento, solo que casi 100 años antes.

Si yo muriera joven,
sin poder publicar libro alguno,
sin ver la cara que tienen mis versos en letra impresa,
pido que, si se quisiesen molestar por mi causa,
no se molesten.
Si así ocurrió, así es verdad.

Aunque mis versos nunca sean impresos
tendrán su propia belleza, si fueran bellos.
Pero no pueden ser bellos y quedar por imprimir,
porque las raíces pueden estar bajo la tierra
pero las flores florecen al aire libre y a la vista.
Tiene que ser así por fuerza. Nada puede impedirlo.

Si yo muriera muy joven, oigan esto:
nunca fui sino una criatura que jugaba.
Fui gentil como el sol y el agua,
de una religión universal que sólo los hombres no conocen.
Fui feliz porque no pedí ninguna cosa,
ni procuré hallar nada,
ni hallé que hubiese más explicación
que la de que la palabra explicación no tiene ningún sentido.

No deseé sino estar al sol o a la lluvia,
al sol cuando había sol
y a la lluvia cuando estaba lloviendo
(y nunca la otra cosa).
Sentir calor y frío y viento,
y no ir más lejos.

Una vez amé, pensé que me amarían,
pero no fui amado.
Pero no fui amado por la única gran razón:
porque no tenía que ser.
Me consolé volviendo al sol y a la lluvia,
y sentándome otra vez en la puerta de casa.
Los campos, al fin, no son tan verdes para los que son amados
como para los que no lo son.
Sentir es estar distraído.

¿Alguien tiene cojones de decirme que los últimos tres versos no son de un puto y magnifico genio? ¡Cabrón! ¡Ladrón! porque no soy capaz de comprender el mundo en esos términos. Igualmente, muchas gracias.

Una de bukowski

- Puedo leerte algo de Bukowski.

- Preferiría que no, me recuerda demasiado a mi mismo.

- A mí también, por eso quiero hacerlo.

- Adelante.

 

NADIE SINO TU

 

nadie puede salvarte sino

tu mismo.

te verás una y otra vez

en situaciones

casi imposibles.

intentarán una y otra vez

por medio de subterfugios, engaños o

por la fuerza

que renuncies, te des por vencido y/o mueras quedamente

por dentro.

 

nadie puede salvarte sino

tu mismo

y sera muy fácil desfallecer,

pero que muy fácil,

pero no desfallezcas, no, no.

limítate a mirarlos.

escucharlos.

¿quieres ser así?

¿un ser sin cara, sin mente,

sin corazón?

¿quieres experimentar

la muerte antes de la muerte?

 

nadie puede salvarte sino

tu mismo

y mereces salvarte.

no es una guerra fácil de ganar

pero si algo merece la pena ganar,

es esto.

 

piénsalo.

piensa en salvarte a ti mismo.

tu parte espiritual.

la parte de tus entrañas.

tu parte mágica y ebria.

salvala.

no te unas a los muertos de espíritu.

 

mantente

con buen talante y garbo

y al cabo,

si fuera necesario,

apuesta tu vida en plena refriega,

al carajo las probabilidades, al carajo

el precio.

 

nadie puede salvarte sino

tú mismo.

!hazlo!¡sálvate!

entonces sabrás exactamente de

que hablo.

misoginia, misantropía o “la haine”

me preguntan por mi creciente misoginia, el porqué de mi declaración como tal.

- Tu te hartas de follar con mujeres, porqué deberías ser no-partidario de estas.

- Será porque no tienes ni puta idea de lo que significa ser un misógino.

- ¿No es ser machista?

- En el momento que preguntas eso, respondes con una negativa a la pregunta. No porque sea verdad o no, sino por tu ignorancia a la palabra. Descubre. Lee. Investiga. Aprende. Luego haz las preguntas adecuadas, puede que entonces recibas las respuestas que buscas.

- Borde!

- Soy, pero abstrae la poca información que te pueda dar wikipedia y haz la extrapolación con el mundo en el que yo vivo. Imagina que no eres tú, que tienes la suerte momentánea de ser yo. Olvida el genero y te darás cuenta de que efectivamente, hay poco que ver, poco que escuchar, y muchísimo menos que entender de la mayoría.

- Y que tiene que ver con las mujeres, en concreto.

- En que sois parte. Y es ahí donde entra la misantropía. Donde entra la ira.

Tengo hambre

www.lastnightsparty.com

El nombre de la web lo dice todo. Hay alguna serie realmente buena. Gracias otra vez a Khalo, con influencias como la tuya es fácil parecer instruido.

puto meme, de los andrajos

Este meme, de mi “amiga” neska78, es algo así como una patada en los mismos suburbios. No porque no oiga música penosa, maltrecha o malhecha. Sino porque eso debería quedar en la intimidad de mis sesiones. Total que empiezo y odio:

Namver juan: Vivir así es morir de amor del Gran Camilo Sexto. Son reminiscencias de “Sabanas con chinchetas”, de hecho, todo lo que voy a meter aquí, es de esa época.

Namver tu: El vampiro sin picha del Chivi. Lo peor de lo peor. Lo odio a muerte pero si alguien lo pone en una discoteca, bar, chiringuito, guateque o pachangoteo de San juan, yo, lo bailo.

Namver zri: Rasputin de BoneyM. Por las palmas dobles en el estribillo.

Namver for: Harukakanata poque nadie la conoce y me encanta. De hecho la cuelo en sesiones como una canción Heavy Metal, y da el pego.

Namver fai: Mad World la versión de Gary Jules que sale en Donny Darko. Porque me hace llorar, me recuerda a la mejor novia que tuve, y a la que más hice sufrir.

La última os la podéis bajar aquí. Y al que no haya visto la película, que sepa que se pierde una de las obras maestras de nuestro tiempo. Grandes actores, una de las mejores bandas sonoras que he oído en mi vida, y la mejor forma de describir la desesperación de nuestro tiempo. Si la queréis ver, haced click aqui

Y le paso el Meme este a The fire, a ver si así actualiza.