La más antigua

Desde hace miles de segundos que observo la vida desde mi posición privilegiada en la frente de mi creador. Soy probablemente el más viejo de mis compañeros epidérmicos. Me miran con respeto, incluso admiración, ya que he vivido más del doble de lo que cualquiera de ellos lo hará. La primavera se acerca, y con ella el sol, la sudoración, la protección, los cambios de temperatura, alergias, agentes extraños. Llega el trabajo duro y todos quieren mis consejos para sobrevivir un poco más, todos temen caer.

 

Nuestro mundo no tiene piedad. Todos nosotros, tarde o temprano, seremos reemplazados sin compasión por la nueva hornada de piel que aprieta desde abajo. Yo sólo he aguantado un poco más, no sé como, pero si sé que no durará. Es cierto que hay zonas mejores, lugares de nuestro creador dónde apenas caemos, y la poca regeneración empuja sólo a los más viejos y desgastados. Pero todos caemos. Nos convertimos, nunca mejor dicho, en polvo.

 

He cumplido mi trabajo, mi destino, mi obligación como parte de la epidermis. He pasado por todos los estratos que me estaban asignados. Pero soy prescindible, y pronto, lo siento a mi espalda, vendrá un joven y me empujará al vacío. Mi único consuelo es la altura dela posición en la que me encuentro. Seré polvo, sí. pero tardaré en caer, y con suerte las corrientes de aire me mantendrán mucho tiempo vagando por el mundo, viajante de aires y corrientes, sin otro destino ni funcionalidad que la de depositarme junto a otros en un lugar ahora desconocido.